El monte de las furias (Random House), de Fernanda Trías, como un salto a la belleza, a la montaña, a lo onírico, al lenguaje con significados casi indecibles.

Sombra terrible (AZ), de Marcelo Acevedo (comp.), como un puñado de regalos inesperados, relatos que nos demuestran que las escrituras góticas del Río de la Plata tienen toda la extrañeza, los momentos retorcidos fascinantes y atrapantes que necesitamos.

Las gemelas, el sueño (Rara Avis Editorial), de Le Guin & Bellessi, como ese susurro poético, de la amistad y del sentido de la traducción que necesitamos todxs en nuestras manos. Librazo al que volver, una y otra, y otra vez.

Nada en estos tres libros se parece en géneros, siendo esto lo menos importante. Solo sí,  háganse un favor, léanlos.

Clara y confusa (Anagrama), de la autora chilena Cynthia Rimnsky, fue una de mis primeras lecturas del año cuando estaba en un momento de incertidumbre y de hacerme muchas preguntas sin respuesta (¿cuándo no?). Esta es una novela atrapante y divertida me permitió relajar la imaginación un rato sin dejar de reflexionar acerca de dónde está el arte en nuestras vidas. Una simple gotera puede dar inicio a una reflexión profunda sobre dos grandes temas: el arte contemporáneo y el amor, con unos personajes y situaciones conocidos pero extraños. Divertidísima.

Apenas lo leí Noches de adrenalina, de Carmen Ollé, supe que sería mi libro del año. Para empezar, no conocía a la autora, una poeta peruana perteneciente a la generación del 70 junto a Blanca Varela, y ahora necesito que todxs la conozcan.

Este poemario de 1981, reeditado en Argentina por Nebliplateada, es una operación autoral clave en la poesía latinoamericana escrita por mujeres; Ollé se ubica en continuidad con Agustini, Storni y Mistral, alejadas en el tiempo pero cercanas a ella en la valentía y el deseo. Las referencias a la tradición literaria y ensayística son exquisitas: la autora desde el inicio reclama para ella un cuarto propio (Woolf) como un lugar en la literatura. La escritura experimental por momentos se revela como un homenaje a la tirada de dados de Mallarmé, los límites de la legibilidad de Beckett, las nuevas perspectivas de Faulkner. Incluso coquetea con la poesía visual o la inclusión de un momento teatral.

Noches de adrenalina podría leerse como un único y extenso poema donde la autora se planta con una afirmación categórica:  “Tener 30 años no cambia nada salvo aproximarse al ataque / cardíaco o al vaciado uterino. Dolencias al margen / nuestros intestinos fluyen y cambian del ser a la nada”. Al igual que Dante en las puertas del infierno, la autora se reconoce en la mitad del camino de su vida y descubre que los sueños, las ilusiones, los desengaños siguen siendo los mismos en Perú o en París o Menorca, solo que con un cuerpo que va menguando en juventud. La ciudad, la migración, la belleza femenina son algunos de los temas que explora sin ser trivial. Imperdible.